Como dizer parabéns

Na minha mesa repousam meus sentimentos.
Pequenos papéis, canetas velhas, lembranças...
Dentro da memória o tempo não tem pressa.
Eu gosto quando você vem aqui me visitar
e a gente repassa nossas antigas conversas.

Hoje eu te abracei nos meus sonhos
e te dei meu presente.
Tento ser mais forte,
mas a chuva chegou tão rápido sobre minha cabeça.
Não é fácil escavar esse poço e tirar toda a sujeira.

Num dia alguém vai embora,
noutro a gente renasce para uma outra história.
Transitando entre os mundos
e sentindo na carne a dor de um mundo doente.
Sei que eles vão cair e não poderão se levantar.

Quero a todo o custo converter em arte
essa vontade de ir embora.
Como a tentativa de poetizar em um parabéns
todo esse amor que você deixou em mim.

ps: volto a sorrir com a saudade.

Floração

Fresta na janela, é de manhã lá fora.
Acordo com o sol sobre a pele.
Saudando, iluminando, tocando sem queimar.


Clareou tudo aqui dentro
a tempestade que engoliu a coragem, se foi.
A vida segue remando seu barquinho.
E o som dos remos sob os destroços
é a música de quem caiu e se ergueu.


O inverno já vai embora.
É hora de fazer florir tudo o que ficou semeando por dentro.
Sorrio sob os tons de azul e amarelo,
vendo chover pequenas gotas de tinta.
Abro todas as janelas,
deixa iluminar.


Caio e renasço.
Equilíbrio entre extremos.
Canto para transcender minha lírica e eu...
Já é primavera em nós.

Cicatrizes

Pode repousar sua cabeça em meus braços criança,

eles te disseram que quando crescesse o mundo seria seu, não é?

Falaram que você poderia, enfim, sair sozinha por ai...

não ter hora para voltar...

E a maior frustração da liberdade é não se sentir livre.

Sei que sente algo te prendendo.

Tem medo de precisar sair de casa novamente.

É, eles não foram gentis com você.

Ahh pequena, sei que atravessaram sua estrada

e deixaram os restos, estragados, de tudo.

Passaram por cima dos teus sonhos

e, aos poucos, lhe fizeram esquecer como sonhar.

Você precisa seguir,

arrancar a coragem que emana de fontes verdadeiras

e acreditar que você é forte.

Você é livre para sentir o que quiser,

e nunca estará sozinha se lembrar de você mesma.

Vai pelas ruas juntando tudo que deixou cair,

reconstruindo, renovando o mosaico de sua vida.

Nós somos os pedaços que montamos com o tempo.

Você vai cair muitas outras vezes

e precisa aprender a se erguer.

As feridas vão cicatrizar.

Para voar

Amanheceu... sorriu, após ter inundado seu travesseiro.

Calçou suas pantufas como se fosse fisioterápicas,

deixou cair suas roupas...

e com elas ficou o peso que prendia seu corpo.

Abriu as janelas...

ali estava, nua.

Pele e alma prontas para o contato...

Olhou para o relógio, tinha trabalho.

E foi... louca para que chegasse logo a próxima manhã.

O grande menino

O menino lá da rua tinha mania de grandeza.

Ele grandiava as borboletas, as formigas e os passarinhos.

Diziam que ele não era bom da cabeça,

que seu prazer era falar com árvores,

que fazia pirraça para jantar

e ainda conservava uma velha mania de se sentar contra a lua.

Um dia ele me disse que via de dentro pra fora

e sentia de fora pra dentro.

Por isso sentia o que devia.

Mas ele ficou com as vistas cansadas de grandiar as coisas terrestres.

Virou a poltrona para a lua, viu o céu, as estrelas...

E a rua se tornou pequena demais para seu coração de 84 anos.

Procura-se

Boneca procura alguém para amar.

Quem mais poderá dar a vida à boneca de pano?

Sua dona diz que não quer mais brincar.

Que o tempo corre e seu coração está cheio.

Pobre menina! Agora sua velha boneca é só pano.

Ela soube que você não podia se soltar como antes.

Viu quando você decidiu pôr fim a coleção de lagartixas,

e matar todos os amigos que passeavam pela sua mente.

Oh triste boneca de pano!

Foi abandonada, já sem vida, no escuro da noite.

Vejam! Está só em meio à tempestade,

e o vento bate forte sobre seu rosto cuidadosamente costurado.

Todos passam e ninguém percebe.

Ali há um pedaço belo, grande e açucarado de uma menina.

Ela ainda não sabe que escolheu ter seus primeiros traços amargurados.

Como uma bailarina que está na dança mas não quer mais rodopiar.

Dar vida à algo é, também, dar vida a si mesmo.

A boneca de pano só quer amar e procura crianças de 5, 10,20, 30... anos

ela promete dar a arte, a expressão, os movimentos e todo o mistério da criação.

Há apenas um requisito: coração grande e alma pura.

Uma alma no confessionário

Retorno à varanda junto ao café quente, reviro as páginas do que chamo de memória enquanto observo o vapor subir rumo ao telhado. Preciso sentar sobre meus pés e sentir que só posso repousar sobre mim e tenho que conviver com a dor do meu corpo, porque eu sou o que aguento e assumo o risco. Espera! Posso ouvir o barulho da água que desce pela fonte, como se uma cachoeira tivesse se instalado em mim. Será minha vida um ir e vir que anuncia quando desce e ninguém percebe a subida? Ninguém sabe de onde vem? Sutil? Como quando nós estamos ocupados demais para nos lembrar que a avó conta dias a menos e que as havaianas do pai estão desgastadas.

Silêncio, preciso ouvir as vozes aqui dentro. Tenho sido tantas de mim que esqueci qual era o eu que precisava. Assumi tantos papéis que o roteiro ficou confuso e as cortinas não se fecharam para um releitura. Fiquei ali, tentando ouvir os murmúrios da platéia, mas ninguém falaria, ninguém poderia descobrir qual era (é?) a protagonista de mim. Será? Seria? Quem? Eu sou a junção de toda essa incoerência em uma alma. Penso que quando entender, saberei que não sei de nada, que posso me perder em infinitos caminhos e continuarei sendo a entrada e saída de mim. Você aí, você também é, nós somos o caminho que nos leva a tudo, e nada.

Pago por não ter aceitado o nada, quando busquei tudo. Cada pessoa oferece o que tem e entrega suas faltas. Na verdade, pago pelo o que não fui capaz de preencher e insisti em substituir. Eu não posso dar mais do que o que as pessoas queiram, não posso, se não querem.

Como um balão à gás, esvazio minha mente e meu coração de todo o ar quente, sufocante. Preciso respirar, voar livre. Adeus mundo de cá. Têm ypê florindo por ali e meu sorriso tá brotando ao lado. Meu caminho é surreal e eu não existo.

Digo, aquele eu não existia.

Então quem sou?

...

Silêncio.

Flor da pele

Sinto,

sei

que sou

à flor da pele.

A flor sangra

se tem espinhos

mas sabe ser suave.

A pele tá sempre quente

na espreita.

A flor da pele

parece frágil

mas aguenta e vive

sobre[vive] a carne.

Brinca

machuca,

fica nua

e sente

as flores e os espinhos.

Que bom ter pele!

Esquento para esfriar.

Fico serena

pra não esgotar.

Sinto,

e sou toda

à flor da pele

para sentir muito...

sinto todo o mundo.

Imagem de Angelica Trompieri

Duas caras

O inverso

é só o outro lado da moeda...

Os pólos fazem parte do mesmo todo.

Revira,

mas não desfaz.

O [re]verso

subverte os extremos.

Vai de cara ou coroa?

A saída

O cheiro de café forte e amargo dança pelo ar.

Vai encontrar açucar pra descer

com bolachas de canela.

Vai fazer do tango a salsa.

O céu se veste com fantasias

esperando a melodia

do violão solitário

que já foi o dono das loucuras

da poesia.

É que o garoto que compunha,

agora é só melancolia.

Não sabe mais brincar de palavriar,

não tem mais o verbo na ponta da língua.

O menino pensa que tá sem saída.

Não se acanhe com a estrada.

Eu já tropecei em muitos substantivos

e eles também verbeiam

como a lua que enluarece a noite.

Não precisa temer,

que uma luz repousa

mas outra ilumina

E minha mão esquenta a sua.

Eu tropecei no silêncio dos seus medos menino

e dei de cara com meus sonhos.

Ouvi dizer que as cores ainda estavam ali

as suas e minhas

estavam no mesmo beco sem saída que nos perdemos.

Então nós podemos

coar logo um café quentinho

e dançar a mais nova salsa

que vamos compor

corpo a corpo.

Sonhos e ouvidos

vão ver as cores

que os olhos desenharam

enquanto pensavam estar fechados.

O sem-saída

só não sai pra quem não tem asas,

ou a poesia.